“…Con la mona”

suele en mí, al parecer con el albor,

esas ganitas de hablar con la mismísima nada

tal atolondramiento del estupor

provoca alergia al que sea quien me despabile.

en lo brazos de Morfeo soy uno

al perecer de su regazo, otro.

un sigiloso ser

un ente que no convive en este mundo

un hombre que ironiza de lo profundo

un eficaz soñador

que solo quisiera ser.

ése cine mudo del que habla

ése mundo que no está en nuestras manos

esas palabrotas que le nacen sin darse cuenta

ése arte que aún no se hecho

ése… que algún día espera hacer.